Chris, fiebre y whisky

Lo más parecido a currar con fiebre y bajo los efectos del alcohol, con un dolor muscular que encoje hasta los huevos en su mínima expresión, es intentar culminar un polvo sin una erección; ya puedes darle al asunto que no vas a conseguir absolutamente nada. Acabo de pasar un presupuesto, 3.000 pavos del ala. Si sobrevivo a esta noche mañana seré un poco más rico, si no creo que tampoco perderé gran cosa, un descapotable francés… Lo jodido es que dejaré una cuantiosa hipoteca a mis benditos padres, a algunos amigos sin compañero de fatigas y a las mujeres del resto del mundo sin un buen polvo. De momento, me he reencontrado con Chris Isaak tras perderle durante mucho tiempo entre otra gran multitud de cedes, un buen aliado para noches de verano tan calurosas como esta. Un Chris Isaak recopilado en una caja, que me regaló una mujer que no debí conocer, hace tantos años que prefiero no recordarlo.

Ahora debería estar dándole al Photoshop y al Illustrator, tengo un cliente bufándome la oreja para que acabe de una vez con lo suyo, o quizá debería estar en el puente de Segovia echándole un pulso a la dama de daga en mano, pero por mí y por mis santos pies que esta noche se ha acabado. Pueden irse todos a tomar por el culo, que yo seguiré sudando, escuchando a Chris Isaak —¡dale Chris…!— y bebiendo whisky sin inspiración ni aspiración alguna. Supongo que debería estarle agradecido a ese, cuyo hijo mandó acá abajo para meternos en vereda, y supongo que debería agradecerle muchas más cosas, pero justo después tendría que rajarle el cuello al muy hijodeputa por otras tantas. Así que, muy señor mío, estamos en paz, lo comido por lo servido y mira mejor para otro lado que de momento me quedo aquí. Ya te devolveré el chasis cuando haya acabado con él, hasta entonces ni me mires que la cagas.

Chris, tronco, el mundo está en llamas, sí, pero dime quién cojones nos libra a ti y a mí de ésta.

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